выхожу на хронику ста потерь
перед небом - встать! а не падать ниц,
пред землёю - лечь, и покрепче дверь,
так внутри просыпается зверь.
белый банный пот заливает лоб,
соскребаю кожу и старых сих,
а до новых - жить, не спалить бы флот
а не то - идти на своих двоих,
так внутри просыпается стих.
серый снег по-питерски сыплет соль
это ветер, хоть бы и перемен,
отрывает жизнь - за куском кусок
и тропой над пропастью сыплет мел
вот пройти ли - по мелу - мне?...