Да, сегодня на Перекрёстке Миров сыро и грустно, и небо висит над головой почти так же низко, как в Городе.
Подойди, прохожий, тихо и стыло у меня, несмотря на костёр, тихо и стыло, а бледное пламя совсем не светит.
Здравствуй, прохожий, что занесло тебя сюда в этот час - сон ли плохой, дрёма ли тонкая, а может быть, просто косячок, оказавшийся лишним? Не важно, прохожий, посиди у моего костра и просто послушай, ведь даже ведьмы сегодня не летят на шабаш, луна убывает и вянет неискренний первоцвет.
Танец? Кто рассказал тебе о танце, прохожий, кто знает о нём, кто видел это - когда наши пестрокрылые души срываются в дикий цыганский пляс, метут землю яркими юбками, встряхивают волосами и звенят браслетами?.. Наше первобытное пение, страшное в своей дикости, пение песен Великой Матери, старых, как сама Она, крепких, как кости земли, песен... Наши гортанные отрывистые слова и громкое молчание, наша боль, разлитая в воздухе и наше счастье, знал бы ты, прохожий, как мало нужно для счастья, ещё меньше нужно только для того, чтобы потерять его... отчего мы так глупы, что теряем счастье постоянно, роняем его по следам, как капли крови?
Да, прохожий, мы платим кровью, мы платим болью за всё, что потом доставляет нам наслаждение, мы должны сполна оплатить и ласку любимого мужчины, и улыбку ребёнка, и даже своё тело, женственное, нежное, манящее тело, за всё нам приказано платить, и мы платим, не задумываясь, иначе - как? Иначе - что?
Танцуй со мной, прохожий, танцуй, пока ноги держат тебя, потом ты всё равно вернёшься назад и забудешь, даже если увидишь меня в переходе метро или в магазине, ты не вспомнишь, прохожий! Хэй-хо, неси меня, ветер, гори, моё сердце, вейся, лейся по ветру, огненная песня Великой Матери, слепившей нас из своего тела!